"... I have a dream today"

E lá o vem o Martin Luther King discursando de novo, alternando sua fala com o Gandhi.
Duas figuras emblemáticas no sentido da defesa de um ideal, de um sonho, da crença em algo maior do que eles mesmos. A não-violência, a emancipação do homem, a liberdade, a igualdade social. Dois Quixotes.

Sem querer ser monotemático nesses últimos dias, coloquei aí a foto que a Kedma disponibilizou no seu álbum pós-viagem, quentinha, saída do yahoomail. Esse foi o palco que nos recebeu.

Mas a questão não é sobre a peça, hoje. Não diretamente.

O teatro é uma atividade difícil. Esse papo de "qualquer um faz" é relativo.
Sim, qualquer um pode fazer teatro, dependendo do âmbito em que ele acontece. Mas qualquer um não pode ser ator profissional.
Porque levar a coisa como profissão envolve outras questões: questões técnicas, de disponibilidade, etc... Envolve ao mesmo tempo um profundo amor pelo que se faz e uma profunda necessidade de dizer alguma coisa, não para satisfazer seu ego, mas, ainda que sem qualquer prepotência, a convicção de que aquilo precisa ser dito. Por você e pelos outros.
Você não é um emissor em busca de um receptor.
Você é um canal.

Me lembrei de duas histórias contada pelo Barba...

"'Cada vez que os alicerces começarem a tremer sob seus pés, cada vez que não estiver seguro da estabilidade de suas experiências passadas - me aconselhava Grotowski - regresse às suas origens.' Estávamos sentados no restaurante de uma estação ferroviária polonesa, há um quarto de século. E acrescentou:
'É o que aconselhava também Stanislavski: regresse às suas origens, regresse ao seu primeiro dia de teatro'."

(...)

"Jacek Wojsczerowicz era velho, pequeno, jamais foi bonito. Tinha o rosto devastado pelas rugas e uma calvície avançada. Era polonês e ator. Depois de um enfarte, os médicos lhe ordenaram que não atuasse mais. Continuou. Veio um segundo enfarte. Os médicos lhe previram uma morte próxima se continuasse aparecendo no palco. Persistiu: duas vezes por semana, vestido com uma pesada armadura, arrastando o passo como se um segredo bem guardado o oprimisse, era Ricardo III. Dois dias antes, começava a preparar-se para a estréia, alimentando-se somente de caldo e bebendo água. Caminhava de cima para baixo na sua casa, sem deter-se jamais, como se para reafirmar a seu próprio corpo: 'conseguiremos!'
No dia do espetáculo, jejuava como um religioso que se prepara para a cerimônia. Porém, só pensava em alicerçar seu estômago para a fadiga do espetáculo. Às três horas da tarde, saía de sua casa e se dirigia para o teatro com passo obstinado, murmurando as palavras de seu texto. As pessoas que o viam passar acreditavam que estava bêbado ou louco. Depois, vestia-se com sua armadura. Chegava, então, o momento em que seu olhar vagava além de seus companheiros ou dos espectadores, como se para espiar a morte.
'Compreende? Não atuo para o público. Atuo para Deus.'
Em Varsóvia, na Escola de Teatro, onde vivi meu primeiro dia de aprendizagem, pensava que só os doentes do coração deveriam ser atores."

Se não houver sonhadores, os sonhos não terão mais sentido de existir.
E se não houver sonhos, a realidade passa a não fazer sentido.