Bandeiras

Bandeira hoje.

Pequenos fragmentos, curtos, definitivos.

Uma sensação de memórias que vêm à cabeça entrecortadas, interrompidas, como uma sensação de memória mais que a memória: não se completam. Como um reencarnado em mim mesmo nesses últimos dias não consigo completar a lembrança, ela se interrompe antes de se completar e fica a sensação, só a sensação de algo que está aqui mas não se mostra. De um pensamento que se esconde. Sensação estranha.

Primeiro Bandeira. Curto e definitivo.

"Não te doas do meu silêncio.

Estou cansado de todas as palavras.

Não sabes que te amo?

Pousa a mão na minha testa:

Captarás, numa palpitação inefável,

O sentido da única palavra essencial

- Amor."

Segundo. Poderia estar no blog do poeta com o mesmo título que dei aqui outro dia para palavras soltas ao vento, "conselhos inúteis":

"Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.

A alma é que estraga o amor.

Só em Deus ela pode encontrar satisfação.

Não noutra alma.

Só em Deus – ou fora do mundo.

As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não."

As almas não se entendem. Porque são incomunicáveis.

Talvez por isso se fale tanto em "alma gêmea": só nessa idéia impraticável poderia haver a utopia de almas se comunicando. Corpos se comunicam. Talvez por isso, nessa era de internet, a falta de comunicação direta - de corpos, não de almas ou de intelectos à distância - faça com que o amor se acredite uma junção de almas que por definição não se encontram plenamente, sem um corpo que toque, sem uma pela que sinta outra pele, sem cheiro, sem bocas, sem etecéteras, sem reticências vividas em silêncios preenchidos e presentificados.

Bandeira, conclusivo:

"Vou-me embora pra Pasárgada

Lá sou amigo do rei

Lá tenho a mulher que eu quero

Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada

Vou-me embora pra Pasárgada

Aqui eu não sou feliz

Lá a existência é uma aventura

De tal modo inconseqüente

Que Joana a Louca de Espanha

Rainha e falsa demente

Vem a ser contraparente

Da nora que nunca tive

E como farei ginástica

Andarei de bicicleta

Montarei em burro brabo

Subirei no pau-de-sebo

Tomarei banhos de mar!

E quando estiver cansado

Deito na beira do rio

Mando chamar a mãe-d'água

Pra me contar as histórias

Que no tempo de eu menino

Rosa vinha me contar

Vou-me embora pra Pasárgada

Em Pasárgada tem tudo

É outra civilização

Tem um processo seguro

De impedir a concepção

Tem telefone automático

Tem alcalóide à vontade

Tem prostitutas bonitas

Para a gente namorar

E quando eu estiver mais triste

Mas triste de não ter jeito

Quando de noite me der

Vontade de me matar—

Lá sou amigo do rei —

Terei a mulher que eu quero

Na cama que escolherei

Vou-me embora pra Pasárgada."

A Pasárgada que chamei de Hydra, que chamei de tantos nomes, lugar de sonho e de realização onde na cama que escolhesse a mulher que queria estaria lá. Pasárgada cantada por tantos, tanto sonhada... Que diabos é o sonho senão a ante-sala do espelho onde olhamos a nós mesmos e dizemos: até a próxima utopia...

E com tantas bandeiras e tantos Bandeiras, resta neste trocadilho infame às 2h26 da manhã escolher entre os três ou as três. A aceitação do silêncio da voz que se cala distante mesmo que esse silêncio não seja de amor mudo, a certeza da que almas não se encontram mas corpos sim (ainda que o encontro dos corpos por definição seja mais breve que o desejado encontro utópico das almas) ou a fuga para a Pasárgada onírica onde os sonhos nos olham no espelho e dizem: "estamos aqui!"

E eu, nascido mais na primeira metade do século XIX que na década de 70, mais abestalhadamente idiota que herdeiro da pós-modernidade, penso em Hydra, que para mim é a Pasárgada do Bandeira e ainda quero a ilha cheia de gatos, onde não entram carros, onde a distância faz crer que lá será diferente, diferente, diferente...

E você que se acha melhor do que eu só porque sabe sofrer calado ou dar de ombros para as pequenas mazelas da vida, tudo bem. Estou aqui olhando a passagem na mão.

William Blake

"Jamais saberá o que é bastante se não souberes o que é mais que bastante."

"Aquele que deseja e não age engendra a peste."

"Ah, girassol! Giras no tédio do tempo

Do sol contando os passos

Buscas o dourado e doce campo

Luminoso ramo dos peregrinos."

"Antes que nutra desejos irrealizáveis, é melhor matar a criança no berço."

Nada como um poeta maldito para fechar uma quarta-feira.

"Nunca serão!"

Da série: "você ainda não tinha visto esse filme"?

Bom, assisti o "Tropa de Elite" esses dias. Demorei para ver mesmo. Até porque virou uma moda tão grande no ano passado, daqueles filmes e peças que fazem uma religião em cima, que eu fiquei com preconceito mesmo. Aí vi, esses dias.

Pôlemicas à parte, o filme é bom. Bem realizado, atores bons, fotografia, montagem, tudo.

Claro que ele fica no limite do que seria um meio-termo não maniqueísta. E escolhe pelo risco: retratar o lado do crime é sempre mais fácil nesse sentido. A gente sabe que o sujeito é bandido, o que vier de "humanização" é lucro. Retratar o lado da polícia, que em tese já deveria ser correta, até porque está do lado do poder, do sistema, é bem mais difícil.

Óbvio que no BOPE há corrupção também. Que os mortos não são sempre os criminosos só... Que tem muito inocente que paga o pato sim.

Mas o filme mostra um retrato que, por optar pelo risco de mostrar o lado do que deveria ser correto (e sabemos que não é), merece atenção. Não acho que ele idealiza a polícia, até porque o BOPE surge, no mínimo, como omisso ou conivente com a corrupção da PM (supondo que ele mesmo não seja corrupto). Mostra a tortura como prática recorrente. Mostra execuções. E por aí vai. Já não estamos no universo do politicamente correto.

Entretanto, longe de justificar essas ações, o filme abre uma discussão que é interessante. Se por um lado o sistema cria , por uma série de fatores sócio-econômicos (ou propicia o surgimento, ao menos) uma desigualdade que faz do crime uma saída, por outro lado a situação da polícia também não é confortável. Claro que por estar do lado do poder, a responsabilidade é óbvia. Mas justificar a ação do crime como fator social e pronto e taxar a polícia como violenta, corrupta e desonesta - e ponto - também é maniqueísta. Refletir sobre isso é uma provocação do filme.

Assim como há infratores que não merecem estar numa cadeia escrota, assim como a pena de morte (eu acho, ao menos) é uma ignorância que só quer devolver a sociedade à Idade Média, ou do "olho por olho, dente por dente", também existe gente honesta dentro das corporações. Pode ser a exceção da exceção, mas existe.

Se aceitarmos a premissa do filme, de que é uma guerra, temos que aceitar que em uma guerra nenhum lado é 100% humano, correto, bom. Porque a guerra em si já é uma merda, já é hostil, já coloca todos ali em situações limite onde é impossível agir no eixo o tempo todo.

De qualquer forma, o filme é bom. O elenco todo convence.

E o Wagner Moura está memorável como Capitão Nascimento.

Mais um domingo ou o Homem Vitruviano

Hoje foi o dia da Parada Gay em São Paulo. Para mim, outro domingo.
Pessoalmente eu não tenho paciência para a Parada Gay. Passei por lá umas duas vezes e já da última (ou segunda) vez achei que evento meio deprê: muita gente muito bêbada, um clima um pouco decadente, meio agressivo até. Isso não tem nada a ver com a opção sexual de quem estava lá. O evento, em si, me pareceu um pouco decadente. Pode ser só uma impressão.
Mas que não me deixa curioso para acompanhar. Respeito quem participa, gosta e se programa para ir, mas de qualquer forma nesse domingo não teria tempo mesmo. Então, só mais um domingo. Espero estar enganado com a impressão que guardei. Espero ter sido uma festa, muito alegre (afinal a origem de "gay" é essa), sem preconceitos - de nenhum lado - e tranquila. Tomara mesmo que para quem foi tenha sido assim.

Mas voltando ao meu domingo - mais um - me lembrei dessa figura aí em cima. Que o Leonardo chamou de "Homem Vitruviano" porque, à partir da proporção áurea de Vitrúvio, mostra o ser humano e suas correspondentes equivalências geométricas. Um círculo perfeito, um quadrado, e a figura humana inserida ali. Poderia ser o resumo do espírito renascentista: o Homem no centro de um universo geométrico, ordenado, perfeito. Completamente inserido nele. O ser parte do todo, o todo que emana do ser.

O "Homem Vitruviano" apareceu como uma imagem de plenitude, de tranquilidade e de eixo. Não sei se distante, mas possível. Matematicamente possível. Pelo menos matematicamente.

Buscando um eixo.
Talvez ajude andar por aí com um círculo em volta do corpo, e um quadrado.
Hoje não, podiam achar que era parte do desfile da Parada.
Quem sabe à partir de amanhã?

Deve haver um jeito mais fácil.
Vamos ver.

Conselhos inúteis

Conselhos inúteis. Que não serão seguidos. Acho.

Por mais que a experiência diga o contrário, acredite nas pessoas. Não em todas, mas na dúvida, deixe uma margem de erro para o lado positivo.

Eu nunca gostei de Física.

Um dia um professor de física no colegial (ok, ensino médio) aplicou uma prova e visivelmente dois alunos colaram. Ele olhou para eles e disse para a turma algo "Eu não tenho certeza se vocês colaram na prova. Mas enfim, eu opto por acreditar na honestidade do ser humano. Terminem a prova." Eu, que opto por acreditar, acho que para eles a lição foi melhor do que se tivesse tirado a prova. E tudo bem, pode ter sido uma atitude trivial, mas o fato de me lembrar dela até hoje (isso foi quando? 1989 mais ou menos?) já valeu.

Você é muitas vezes enganado ou passa por situações em que as pessoas te surpreendem.

Lida com expectativas suas e dos outros, com vontades e desejos. E pode optar por se isolar, se rebelar, odiar a humanidade ou acreditar nela. É pena desacreditar.

É pena enterrar os sonhos, é pena viver menos. Pensei nisso esses dias.

Eu acho que as pessoas podem ser pequenos tesouros. Cada uma guarda algum tipo de mistério e quando você está próximo delas te revelam algo sobre a vida e sobre você mesmo. Afastar-se delas é perder-se um pouco. É como se aquela sensação holística (sem esse papo de "O Segredo" não!) de que as coisas estão interligadas fosse algo concreto mesmo.

Infelizmente já me afastei de muita gente. Por opção ou não, por força maior ou por desencontros. E sei que a distância faz perceber o quanto as pequenas coisas passam a fazer diferença. O pessimista pode achar que isso é uma tendência a romantizar o lado bom e esquecer do ruim. Eu acho que a distância serve para valorizarmos o que antes tínhamos à mão e agora não está mais ali. Como se a internet e os celulares pudessem fazer da nossa relação com os outros algo como o controle remoto faz com o televisor. E percebemos que não. E quando até esse controle remoto se vai, existe uma solidão que é a solidão específica daquela pessoa. Que ninguém substitui. Um pequeno tesouro que não está mais lá. Como se fosse o pedaço de um mosaico que não pode ser alterado.

Acreditar nas pessoas é investir nelas. Não desitir de alguém, em vários sentidos, quando o primeiro problema ou decepção aparece. Relacionamentos por exemplo. Nossos pais - ou avós - viviam em um mundo onde as pessoas estavam destinadas a ficarem juntas pelo resto da vida. Hoje o mundo é de liberdade plena, então trocamos de relações como quem troca de roupa, parece mais prático tornar tudo descartável e quando o outro revela suas imperfeições, que venha o próximo.

Com o tempo a gente percebe que nossos pais fizeram o melhor que podiam para nós, e muitas decepções da infância se esvaem. Talvez até possamos olhar relacionamentos passados com outros olhos, entendendo melhor o outro. Mas será que entre a geração dos nossos pais que tinha o casamento como um contrato e a nossa, que tem a união como "eu te amo hoje, amanhã posso estar amando outro e ok" não há um meio-termo? Ou eu estou já com papo de velho?

Dizem que o primeiro ministro da Rússia um dia provocou uma hecatombe nuclear. Na Rússia a tradição conta uma história parecida, mas foi um presidente americano quem começou. Enfim. Antes, no entanto, ele certificou-se de que teria um belo abrigo. Com provisões, bem protegido, um belo estoque de DVDs, playstation, cigarros, bebidas, salmão iraniano congelado, um piano, bonecas infláveis de diversos tipos, cubo mágico, etc. Perfeito. 100% protegido.

Depois de transformar o mundo em picadinho, ele teve, ao vigésimo terceiro dia mais ou menos, vontade de dar uma volta. E não podia. Bela merda estar protegido, não?

Temporalmente: entre a lembrança fresquinha do "Indiana Jones IV" e o ensaio de "Macondo" amanhã (hoje) às 9h30

Ouvindo: o bom e velho Jeff Buckley, "Lilac Wine"

Imagem: "O Nascimento de Vênus" de Boticelli... E o que "O Nascimento de Vênus" tem a ver com tudo isso?

Vênus é Afrodite na mitologia grega. Deusa da beleza e do amor, filha de Zeus com a ninfa Dione, ligada ao mar. Apesar de toda a miséria humana, será que existe espaço para crer que o Homem foi criado para a Beleza e o Amor?

Acreditar nas pessoas é enxergar nelas o próprio direito de errar. Eu erro, você erra. Nós erramos. Errar junto pode ser divertido.

P.S.: Bom, agora você termina de ler isso, acha uma bosta e segue sua vida de desconfiança, de proteção, de medos. Enfim. Desculpa a pieguice, foi o que deu vontade de escrever hoje.

Acredite.

Efêmero

Aí está a Madame Perle.

Lembrei dela e da peça ontem. Não sei bem porquê.

Lembrei da Madame Perle em uma conversa sem ligação aparente com ela - a personagem que mais marcou, na peça toda, ao menos para mim.

Ah sim: estou falando do "Les Ephemeres", do Theatre du Soleil. Espetáculo que a Ariane Mnouchkine trouxe para cá no ano passado.

Seis horas e tanto. Eu assisti na versão "veja em duas partes", dois dias diferentes.

Ariane, por ser uma diretora conhecida, gerou muita expectativa. Muita gente queria ver experimentações estéticas como na "Oréstia" ou em outros trabalhos da companhia. E ao se deparar com uma pesquisa de Naturalismo, se decepcionou.

E ouvi besteiras por aí como "é uma mistura de tok-stock com novela das oito". Como se fosse fácil fazer Naturalismo - bem feito. Como se tudo aquilo que não se diferencia completamente desse registro fosse ruim.

Na realidade, acho que não temos repertório para compreender o Realismo ou o Naturalismo. Achamos fácil e televisivo, e o preconceito não deixa perceber a intensidade diferente, a sensibilidade, a elaboração e o timing de um elenco coeso e experiente.

E chega a Perle. Personagem construído à partir de uma máscara de Commedia Dell´Arte. Perle nasceu Pantalonna. Depois se adequou à forma da peça e foi uma das quebras desse suposto Naturalismo. Uma velha verossímil, não verídica, feita por uma atriz de uns 30 anos.

Doente. Meio louca. Acha que vai para a Mesopotâmia. Se caga na cama do hospital.

E uma Juliana Carneiro, em cena, como a médica que se comove com a situação da interna e resolve ser a presença que estará com ela provavelmente em seus últimos dias de vida.

Me lembrei de tantas e tantas pessoas que passaram pela minha vida e que, na velhice, sofreram essa deteriorização do corpo, da saúde, da consciência. Um ponto forte do espetáculo, que ao invés de cair no dramalhão ou no sentimentalismo - estes sim, próprios de uma linguagem televisiva - o tempo todo dialoga com o humor e o inusitado.

Falar de efemeridade em um espetáculo de quase sete horas.

Com cenários que se movem, criando e desconstruindo cenas e situações.

Histórias que se entrecruzam, aparentemente sem muita importância mas, como em Tchekov, acabam revelando uma camada mais profunda de humanidade.

Grandioso e pequeno.

Ao final, as luzes da arquibancada iluminam apenas o público. Como se fossemos nós, depois de tudo, os verdadeiros protagonistas. Como se as nossas pequenas tragédias estivessem ali, camufladas, escondidas, mas presentes. Ecoando no palco. Na platéia. No caminho para casa.

Dois dias intensos. De uma vivência intensa.

Como diria Aline no "Digitando": foi efêmero, mas ficou.

Sentimentos. Sensações. Antes, durante e depois.

Pena dos imbecis e críticos idiotas que esperavam mais do isso: a vida que nos toca e que se deixa tocar.

Saudades desses dias.

Vontade de ir para a Mesopotâmia.

Zerando o Q.I.

Não, eu ainda não vi o quarto Indiana Jones.

Mas tentei. Meu amigo Zédú me arrastou até um cinema no Shopping D onde deveria estar passando o filme mas com sua sagacidade na verdade pegou a informação errada. Semana que vem não escapa.

Também vejo os filmes do Stallone, vira e mexe. Rocky, vi todos. Recentemente aliás. E o Rambo IV confesso que comprei um dvd pirata mas a qualidade era tão ruim e que ele foi arremessado da janela como um shuriken ninja. Bem no estilo "trash".

A questão é a seguinte: precisamos de coisas idiotas às vezes. Precisamos "zerar o Q.I." um pouco, como dizia a mãe de um amigo meu, jornalista e tradutora, que ao chegar em casa corria para a frente da TV assistir uma novela. Ela tinha consciência da falta de qualidade e profundidade daquilo tudo, mas aquilo cumpria uma função. "Zerar o Q.I." um pouco.

Tem uns blogs bem prepotentes por aí. Gente que parece que acorda lendo Kant, passa o dia assistindo Tarkovisk, à tarde relaxa ouvindo Stockhausen e à noite vai para cama ler o "Ulisses" do Joyce, que ninguém é de ferro. Fala da vida como um filósofo que assiste o mundo do lado de fora (como se fosse possível), prega intelectualmente um bom senso engajado com as idéias mais "senso comum" e paira, incólume, observando o que nós, simples mortais, fazemos com nossa vida.

Vamos parar com chatice? Admirar a Arte é fundamental - o exercício do prazer estético, seja ao observar ou ao executar é a respiração da alma. Mas dar férias para o cérebro também é.

Cada coisa tem sua função. Assim como existem momentos em que você quer refletir, pensar, questionar (no cinema, no teatro, em frente à TV, lendo um livro) e outros em que quer apenas se divertir (no cinema, no teatro, em frente à TV, lendo um livro).

Deixe o Rocky bater no russo em plena Guerra Fria e entenda a pataquada que é, politicamente falando, essa mensagem americanizada. E ria disso. Não leve à sério. O próprio Umberto Eco confessou uma vez, em um texto, que às vezes precisava ir ao cinema ver nosso amigo Stallone.

Deixe o Harrison Ford sessentão reencarnar o Indiana. Vai lá. Lembre-se de quando era criança e achava o máximo o cara usando o chicote e o chapéu que raramente caia da cabeça. Tudo bem. Ninguém vai contar para o Shakespeare nem para o Ibsen que você se divertiu.

A questão é ter consciência da diferença entre divertir-se simplesmente e confundir esse prazer descompromissado com qualidade estética. É o mesmo que confundir o "eu gosto" com "isto é bom". O contrário também vale: eu "não gosto" do Martins Penna por exemplo. Isso quer dizer que o teatro dele é ruim? Não. É ótimo. Principalmente se levarmos em conta o contexto de sua época e o quão importante ele foi para o Teatro Brasileiro. E o quanto suas peças revelam consciência do fazer teatro, e o humor funciona. Tenho vontade de montar Martins Penna? Nenhuma. De assistir? Não. Isso quer dizer que ele é ruim? Não. Quer dizer que eu não gosto. Só isso. Questão de gosto, não de qualidade.

Rir de si mesmo é importante. Assumir o lado besta e deixar o fluxo de consciência baixar um pouco é bom. Alguém imagina passar a noite dançando freneticamente ao som de Bach?

Cada coisa cumpre uma função.

Tem seu espaço.

E sua hora.

Viu que libertador? Agora deixa de ser chato e vai ver o Harrison!

Contando a história para o gatinho de pano

"Fim".
"Quer que eu te conte?"

Aí você termina de ler a última página e se pergunta? A quem interessa a história? Quem quer que ela seja contada? E o gatinho de pano à sua esquerda não parece muito interessado.

A maior parte do tempo em que pensamos em histórias que valem a pena ser contadas são mitos, fábulas, grandes feitos, grandes conquistas. O herói, aquele se se sacrifica, que faz exatamente o que esperam dele, que cumpre o seu papel com precisão.

Será que as nossas míseras vidas valem a pena de serem contadas? Nossas pequenas angústias, desejos, medos. Longe dos heróis e da perfeição. A quem interessa? Achamos o Tchekov chato porque ele mostra esse cotidiano sem graça, mas se a gente observa o drama que é ter o gatinho de pano como interlocutor podemos adentrar em algo mais profundo. O pequeno drama que revela a humanidade, que revela o maior, mais geral.

Minha história tem capítulos. Alguns deles perdem a força com o passar do tempo, depois recobram. Qual o sentido de contá-la? O sentido de ao invés de escrever em um caderno onde jamais lerei de novo o que escrevi deixar aqui, onde alguém pode ver. Para que?

Diferente de pessoas pretensiosas que discursam e agem de forma contrária, não nego a dúvida nem a imperfeição. A quem possa interessar, deixo aqui essas impressões sem sentido aparente. Não estou dando regras de vida. Confesso que talvez o único fator especial em nossa vida é que ela não é especial como a dos heróis das histórias, paciência.

Estar triste não é uma escolha. Quando você quer mentir para si mesmo e optar por coisas que não quer de verdade, ou quando passa a simplesmente mudar de atitude querendo exercer a felicidade sem estar arrebatado por ela, logo esse auto-engano aparece.

Existe um termo médico chamado "debridamento". Grosso modo, é quando para que uma ferida se cicatrize é necessário abrí-la um pouco mais antes, para que a carne morta seja limpa e ela possa fechar de verdade.

Não sou budista. E estou sem paciência para fazer o papel do compreensivo em quaisquer circunstâncias.

Nesse meio tempo escrevo aqui, como quem conta a história para o gatinho de pano.

Pensamentos soltos

Para Aline:
A crise é difícil. Mas ainda opto pela resistência. Eu acho que a desistência se dá quando não conseguimos mais projetar um futuro. Ou seja, quando essa contaminação utópica que preenche a nossa mente chamada "futuro" se esvai. Enquanto podemos sonhar com nosso objetivo final o caminho é passível de ser enfrentado. E ele mesmo vira a meta, porque uma coisa é consequência da outra. Na crise, o sonho é o que há de mais objetivo. "A Vida é Sonho", mas para Calderón o sonho não é vida. Aqui e agora, ele precisa ser. Isso não é alienação. É esperança. Sem ela, resta a vida de autômato. Política de resultados. Certo e errado. Pergunta e resposta. A+B=C.
Então. Resultado significa surpresa e não consequência. Certo ou errado é uma resposta de dados ao acaso, e o acaso é amigo. Perguntas que geram perguntas, respostas que geram respostas. A+B=3,1416. E no mundo caótico do sonho, a realidade pede licença para se transformar.
Porque a realidade fica cansada de ser ela mesma o tempo todo.
Não é a gente que precisa sonhar, é a realidade que precisa desse respiro.

Fiquei um dias longe daqui. Aconteceu muita coisa nesse meio tempo, e eu me espanto como a Internet vira uma forma de intermediar a vida real.
Coisas acontecem e coisas "desacontecem" por emails, por messenger, por deduções tiradas em blogs, fotologs e orkuts. E isso virou normal, já aceitamos e assumimos.

As coisas ficam mais "fáceis". Intermediadas. Distanciadas. Algo que deveria ser um "a mais", vira substituição.

Eu odeio a moça que fala "sua chamada está sendo encaminhada para a caixa de mensagens." Se um dia ela sumir do mapa, fui eu.

O destino é parte do livre-arbítrio que não percebemos. Cada pequeno gesto gera uma reação ou prepara uma ação. Em momentos caóticos só conseguimos enxergar a mão misteriosa do destino nos levando para lá e para cá.

Se eu fosse fazer um resumo da minha vida nos últimos 12 meses, e colocasse um capítulo para cada coisa importante (boas e ruins), quantos capítulos teria? Qual o nome de cada um deles? Qual o mais longo e o mais curto?

Procurem no youtube "El Sueño del Caracol".
Alguém me explique se há um porque o título ser este.

Caos.

... e um abandono nunca é "só um abandono".
Como a "terceira perna" da Clarice nós nos adaptamos sempre. Nos reinventamos.
E sobrevivemos. A vida em si é uma insistência. Sempre.
Quando você deixa um lugar, é você quem vai embora ou ele que se despede de você?

Inventei um sonho: a menina vai embora de uma ilha, em um barquinho.
Quando ela vira de costas, a ilha se move e retorna.
E o porto de chegada repete o ponto de partida.
Então ela desiste do mar e resolve sentar-se à sombra da árvore que fica bem no meio de um campo de girassóis.
Alguém sonhe com ele.
Estou dando este sonho para quem merecer sonhá-lo.

Calderón: "A vida é sonho. E os sonhos, sonhos são."

...

Pronto.
O sentido das coisas? Onde está?
Um domingo qualquer - ao menos hoje - se inicia.
Onde está a beleza do mundo? Em uma sala fechada, entre quatro paredes, artificial?

Me traio. Duvido. Questiono.
A vida verdadeira ficou entregue aos sonhos - e se a vida é sonho, o oposto (sonhos são vida) não é real. Onde está?

Em meio às dúvidas, pausas e desencontros o real se perde.
Respira. Expira. Respira.
"A desistência é uma revelação"? De quê?

Vontade de mandar à merda tudo.

Dia das mães.
O único consolo é não ter que comprar presente?

Acho que vou abandonar isso aqui por um tempo.
Que sentido tem?

Hamlet-Zero

Depois de um processo relâmpago de dois meses, e uma temporada de seis apresentações, volta o Hamlet-Zero. Para sala de ensaio.

Interessante levar dois processos parecidos na linguagem mas tão diferentes, Quixote e Hamlet-Zero. O primeiro é cheio de esperança e renovação, o segundo - até agora - mais sombrio.

Muita coisa deve mudar, especialmente no que diz respeito às trajetórias das figuras em cena. Trabalhar melhor conflitos que ficaram de lado ou que só surgiram de passagem. Mexer na trilha, no ritmo, cenas novas, adaptações e arredondamentos nas antigas.

A sala de ensaio precisa ser um espaço de teste, de pesquisa, de liberdade, de rede de segurança.

Onde não podemos ter medo de expor idéias, de expor dúvidas, de expor demônios.

Contornos na parede.

"Because".

Bacias, água, Ofélia e "The Lake".

Girassol. "Nicest Thing".

Valsa. "Take this Waltz".

"Me pegou pelo pulso e me apertou com força.
Depois se afastou à distância de um braço
E, com a outra mão na fronte,
Ficou olhando meu rosto com intensidade
Como se quisesse gravá-lo. Ficou assim muito tempo.
Por fim, sacudindo meu braço,
E balançando três vezes a cabeça,
soltou um suspiro tão doloroso e fundo
Que eu temi pudesse estourar seu corpo,
Fosse o último suspiro. E aí, me soltou;
Com a cabeça virada pra trás
Foi andando pra frente, como um cego,
Atravessando a porta sem olhar,
Os olhos fixos em mim até o fim."

(Hamlet, Ato II cena 1)

Já que a vida não tem ensaios, aproveitemos a oportunidade que o teatro nos dá: de transformar o rascunho em coisa pronta, acabada.

com as peças caindo...

... aí olhou para o jogo de dominó colocado de pé e não falou nada.

"- Bonito jogo.

- É. Branco.

- Eu costumava ter um igual. Mas não sei onde guardei.

- Você gosta?"

Não respondeu nada.

Só empurrou a primeira peça.

O resto é silêncio.

Cidade Submersa

Às vezes eu imagino uma cidade submersa onde moram os sonhos que naufragaram, como um tesouro em um galeão perdido no meio do mar. O país secreto das coisas perdidas. Nesta cidade submersa, como uma Pasárgada, somos esperados um dia, e na porta de entrada seremos recebidos com honras militares. Ao entrar na cidade submersa - que daqui em diante será assim chamada com letras maiúsculas, pois não é qualquer cidade, é um lugar concreto e único - nossos passos em falso serão perdoados e seremos recompensados pela dor que sofremos em nossa vida anterior à esse momento.

A Cidade Submersa disfarçou-se em cena de aquário, com escafandrista e polvos e pedras cheias de limo, e fez com que não acreditássemos nela. Rimos daquela imagem pueril, sem saber que na realidade é uma versão em escala reduzida de um lugar mágico. Na Cidade Submersa as sereias brincam nuas e seu canto não é perigoso, pois não pode ser ouvido embaixo d´água. Lá existem peixes maravilhosos que não se escondem nem fogem do observador, e tudo é de um azul cristalino. As moedas de ouro dos galeões espanhóis brilham refletindo a luz do sol, ainda que este esteja distante. Como que por milagre, as correntes marinhas conduzem nossos passos para onde quisermos, sem que precisemos fazer esforço algum, e os peixes elétricos massageiam nossas costas, e golfinhos brincam com o visitante.

Mas de repente volto os olhos para o que escrevi e nada disso faz mais sentido e eu me pergunto por que pensar nessas coisas, e a Cidade Submersa de novo vira um aquário sem graça, provavelmente sobre uma mesa de escritório ou no descanso de tela de um computador.

E eu sou, no máximo, água salgada. Que não vem do mar.

A vida têm estado um pouco chata nos últimos dias, confesso.

Pessoa

"Quando está frio no tempo do frio, para mim é como se estivesse agradável,

Porque para o meu ser adequado à existência das cousas

O natural é o agradável só por ser natural.
Aceito as dificuldades da vida porque são o destino,

Como aceito o frio excessivo no alto do Inverno

(...)
Que são para mim as doenças que tenho e o mal que me acontece

Senão o Inverno da minha pessoa e da minha vida?

O Inverno irregular, cujas leis de aparecimento desconheço,

Mas que existe para mim em virtude da mesma fatalidade sublime,

Da mesma inevitável exterioridade a mim,

Que o calor da terra no alto do Verão

E o frio da terra no cimo do Inverno."

(Quando está frio - fragmento - Alberto Caeiro)

"Ela continua tão bonita de cabelo e boca como dantes,
E eu continuo como dantes, sozinho no campo.

(...)

Como o campo é grande e o amor pequeno.
(...)

Estou a escutar a minha voz como se fosse de outra pessoa,
E a minha voz fala dela como se ela é que falasse.
Tem o cabelo de um louro amarelo de trigo ao sol claro,
E a boca quando fala diz coisas que não há nas palavras.
Sorri, e os dentes são limpos como as pedras do rio."

(O Pastor amoroso - fragmento - Alberto Caeiro)

Existiu um momento ao fim do processo com o Esperando Godot no ano passado em que muita gente do grupo estava passando por dificuldades, quase todo mundo estava com uma energia pesada, triste, e tenho quase certeza de que a peça não tinha nada a ver com isso. Eram crises pessoais, desencontros, descaminhos. Que casaram com um texto que pode ser entendido com amargura. Ou não. Mas que naquele momento nos tirava ainda mais do eixo.

Hoje há o frio. Há chuva. Há desencontros e descaminhos. E assim como naquela época, com o Beckett, existe o Pessoa que faz lembrar de uma única coisa que ainda justifica não a nossa sobrevivência mais imediata - trabalhar, acordar, locomover-se - mas a nossa sobrevivência maior, a sobrevivência da poesia na vida:

Quando os autores de tragédias bebiam na fonte do mito para escrever suas peças eles "traduziam" o universo terrível e violento da Mitologia em um formato estético, onde a Arte "filtrava" a violência em um efeito não só aterrorizante, mas catártico.

É para isto que serve a Arte: não como um lugar de egocentrismo, nem um divã para resolver seus problemas, mas uma porta aberta para o Mundo, para traduzir seu sofrimento, seus desejos e suas questões em algo maior.

A possibilidade de devolver ao mundo algo Belo.

Frio

“Não confio no que me aconteceu. Aconteceu-me alguma coisa que eu, pelo fato de não a saber como viver, vivi uma outra?”

“O que eu era antes não me era bom. Mas era desse não-bom que eu havia organizado o melhor: a esperança. De meu próprio mal eu havia criado um bem futuro.”

“Terei que ter a coragem de usar um coração desprotegido e de ir falando para o nada e para o ninguém? Assim como uma criança pensa para o nada. E ser esmagado pelo acaso.”

“Para que eu continue humano meu sacrifício será o de esquecer? Agora saberei reconhecer na face comum de algumas pessoas que – que elas esqueceram. E nem sabem mais que esqueceram o que esqueceram.”

C.L.

Fragmentos de Clarice, frio e chuva.

Johann Sebastian Bach - Pachelbel Canon in D + Fernando Pessoa - "O Pastor Amoroso"

“Estou tão assustado que só poderei aceitar que me perdi se imaginar que alguém está me dando a mão.”

... está chovendo em Macondo

"... ao terminar, o Coronel Gerineldo Márquez contemplou as ruas desoladas, a água cristalina nas amendoeiras, e se encontrou perdido na solidão.

- Aureliano - disse tristemente no manipulador - está chovendo em Macondo.

Houve um longo silêncio na linha. De repente, os aparelhos saltaram com os signos desapiedados do Coronel Auleriano Buendía.

- Não seja boboca, Gerineldo - disseram os signos. - É natural que esteja chovendo em agosto."

Gabriel Garcia Márquez, Cem Anos de Solidão

Dia do Trabalho

A legenda na UOL diz: "Em Karashi, Paquistão, homem trabalha em fábrica de ferro usando técnica artesanal".

Hoje é o Dia Mundial do Trabalho.

Evocar um termo como "sociedade capitalista" parece desgastado e lugar comum. Mas estamos nela mesmo. O trabalho é nossa razão de ser no mundo. Gastamos mais de um terço do nosso dia trabalhando para poder pagar as nossas contas. Mesmo quando nosso trabalho não nos impõe um horário rígido de oito horas diárias, geralmente ele ocupa a nossa cabeça com questões a serem resolvidas, preocupações, etc... que acabam nos prendendo a ele de qualquer forma...

E sempre a idéia da política de resultados. Produzir mais, ganhar mais, competir, provar pelos resultados a competência e assim garantir a sobrevivência, porque sempre existe outro que sim, aceitará o seu lugar de bom grado e rabinho entre as pernas.

A competição pelo "mais apto" avança para a criatividade, para a arte, para todos os ramos, porque o "lucrativo" é também o que dá notícia, o que dá público, o que gera visibilidade para a marca, etc...

A gente vive para trabalhar. Deixa o salário no banco, pagando contas, e se sente bem com isso até. Cidadão. Digno. Quando vemos alguém que consegue adaptar sua sobrevivência à uma realidade que possibilite o tal "ócio criativo", ele é vagabundo. Porque poderia estar produzindo mais. E mais. E mais.

Na Grécia a grande utopia era a de uma sociedade que aos poucos desobrigasse o homem do trabalho. Que ele conseguisse produzir o suficiente em quatro horas, por exemplo, e usasse o restante do tempo para a filosofia, para a troca de idéias, para a arte, para o desenvolvimento do espírito. Hoje isso é possível, mas as quatro ou cinco horas "restantes" são reaproveitadas para mais e mais produção. E o mundo vira um grande ganso preso a um funil onde é jogada comida para que o fígado cresça sem parar, até que ele arrebente.

E a gente acha certo. Porque virou uma engrenagem no meio disso tudo. E não tem como sair.

Quantas horas será que o camarada aí de Karashi trabalha por dia? Certamente ele não escolheu sua jornada de trabalho e o volume de horas que precisa cumprir está muito mais ligado à competição gerada pelas grandes fábricas do que a uma necessidade real, condizente com a época que as suas técnicas artesanais surgiram. Provavelmente deve ser meio cego, ter problemas de coluna e de hipertensão. No mínimo.

Uma pessoa que trabalha oito horas e demora umas duas horas para chegar no trabalho e outras duas para voltar para casa lê que horas? No ônibus lotado, de pé? No metrô, esmagada? Em casa, exausta? Essa pessoa curte sua família que horas? Depois do stress do trânsito? De uma tentativa de assalto? Que paciência ela tem com os outros? Que ânimo tem para sair, para namorar, para viver algo além da rotina do necessário?

Precisa haver uma saída. Em Karashi e aqui.

Enfim.

Feliz Dia do Trabalho.

P.S.: A gente faz teatro, se entope de aulas, de ensaios, de apresentações e existe sim prazer nisso - muito mais que as técnicas artesanais do sujeito acima - mas às vezes se esquece que a vida precisa acontecer fora das salas de ensaio... Saudade do Parque, de andar a pé no domingo a tarde, de passear a noite pela Paulista, de coisas assim.